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这本书晾了小半年，很长一段时间，称得上是荒废。
朋友问我为什么不赶快写完，然后去开下一本，机不可失失不再来，面对可能仅有一次的机会，怎么可以什么也不做？哪怕每天写个一千字，先写完了再说其他的呢。
我知道他说的对，我也很想动起来。
但我仿佛在某一瞬间失去了所有锚点，无处着力，也不再有情绪来源，整整半年我待在家里什么也没有做，只是看天，天静得没有一只飞鸟，天蓝得像一个秘密。
有时我会望着天喃喃自语，说我看穿了你的把戏，你他妈又在摆布我的命运，让我走了好运却写不出东西，走着瞧，老子继续和你见招拆招；有时我又会跪在落地窗前咚咚磕头，求老天爷把灵感还给我，或者凭空生出一把刀，就架在我脖子上，证明我是真的写不出东西，而不是我没尽全力，别让我自责内疚自我怀疑了。
我发神经，天不回应。
我只能自己想，一边想自己写不出东西是不是压力太大了，一边想会不会我的所有心理活动都是借口，纯是偷闲躲懒而已。
熬，我只能熬，其中辛酸无法向外人道。