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苏雯是在模拟考级现场听到钢琴“哭”的那一刻，彻底失控的。
那不是比喻。那是一种真实的、从钢琴内部发出的、类似呜咽的声响。就在小强弹到车尔尼599练习曲第47首的中间段落，那个本该流畅轻盈的十六分音符跑动时，他的手指再一次像撞上了无形的墙壁，僵死在琴键上。紧接着，那架供考级使用的雅马哈立式钢琴，发出了一声沉闷的、如同野兽受伤般的低吼，随之而来的，就是那阵清晰可辨的、类似婴儿啼哭的呜咽声。
“呜……呜……”
声音不大，却极具穿透力，压过了现场所有的嘈杂。考官们皱起了眉，几位陪考的家长面面相觑。负责监考的王教授，一位以严苛著称的老钢琴教育家，放下了手中的笔，目光锐利地扫向小强。
“怎么回事？琴有问题？”王教授的声音带着明显的不悦。
苏雯的背脊瞬间被冷汗浸透。她站在考场后排的观摩区，手指死死抠着隔音窗的橡胶密封条，指甲几乎要嵌进塑料里。琴没问题。她知道那声音是哪来的。那是“骨噪”。是小强骨头里的噪音，终于突破了肉体和琴箱的封锁，泄露了出来。就像昨夜音乐会上，那个女孩大阮里唱出的《断指谣》。只是这一次，这声音更加直接，更加凄厉，更加……像小强自己。
小强僵在琴凳上，小小的身体筛糠般抖着。他那只缠着绷带的手悬在半空，食指的指尖以一种不可能的角度向后弯曲，露出底下青白色的骨节轮廓。他的嘴唇哆嗦着，想说什么，却只发出“嗬嗬”的、类似破风箱抽气的声音。
“弹啊！”苏雯的声音从喉咙深处挤出来，嘶哑，尖利，像一块碎裂的玻璃。她几乎想冲进考场，去掰正那根畸形的手指，去捂住那泄露天机的呜咽。“继续弹！从刚才的地方开始！”
小强惊恐地看了她一眼，那眼神里没有了恐惧，只剩下一种深不见底的、死灰般的空洞。他转回头，看着琴键，那只畸形的手缓缓落下。
没有触键。
他的手在距离黑键一厘米的地方停住了。然后，整只手，连同手腕，开始无法控制地痉挛。手指关节像被无形的丝线拉扯着，扭曲、翻转，做出各种违背生理结构的诡异姿势。那呜咽声变得更响，更清晰，仿佛有无数个小强，被困在钢琴的共鸣箱里，正在集体尖叫。
“够了！”王教授猛地拍了一下桌子，霍然起身，“苏雯！管管你孩子！这是考场！不是精神病院！”
“精神病院”四个字，像四颗烧红的钉子，狠狠钉进苏雯的太阳穴。她眼前一黑，几乎站立不稳。但下一秒，一股更加狂暴的、混合着羞耻、愤怒和毁灭欲的火焰，从心底猛地窜起，烧毁了所有理智。
她不是苏雯。她是一件正在被当众打碎的、价值连城的瓷器。她毕生的心血，所有的投资，全部的尊严，都在这一刻，被这个不争气的孩子，被这阵该死的呜咽，踩在脚下，碾得粉碎。
她猛地推开观摩室的门，冲进考场。高跟鞋敲击地面的声音在死寂的考场里炸响，像急促的丧钟。
“你给我弹！”她扑到钢琴边，一把抓住小强那只痉挛的手腕。触手一片滚烫，骨头在皮肉下疯狂跳动，像一只被困住的活鸟。“把手指立起来！立起来！你忘了我怎么教你的吗？！”
她用自己的拇指和食指，死死捏住小强那根向后弯曲的食指，用尽全力，想把它扳回正常的角度。但她感觉到，那根指骨在她掌心下，不仅没有屈服，反而变得更加坚硬，更加冰冷，像一根正在迅速石化的枯枝。
“妈……疼……”小强终于发出了声音，那声音微弱，却带着一种非人的、金属摩擦般的质感。
“疼就对了！”苏雯尖叫着，唾液星子喷在小强苍白的脸上，“疼才能记住！疼才能弹好！我花了几百万养你这双手，不是为了让你在这儿给我装疯卖傻！弹！给我弹！”
她拽着小强的手，狠狠砸向琴键。
“哐——”
一个完全不成调的、爆裂的和弦。钢琴发出痛苦的**，那呜咽声戛然而止，取而代之的，是一声极其轻微的、类似瓷器开裂的“咔嚓”声。
声音来自小强的手指。
苏雯愣住了。她松开手。小强的食指，以一种更加扭曲的形态，耷拉下来。指关节处，绷带崩裂，露出底下青紫的皮肤。而在那皮肤表面，赫然出现了一道细小的、白色的裂纹。那裂纹的纹理，和她记忆中骨瓷茶杯上的冰裂纹，一模一样。
“骨……裂了？”王教授的声音带着震惊和厌恶，“苏雯！你疯了？把孩子送医院去！立刻！”
医院？不。苏雯的脑子里只有一个念头：不能停。一旦停下来，就全完了。这裂纹，这呜咽，这当众的出丑……都必须被掩盖，被修正，被“弹”好。就像母亲当年，用胶水粘起打碎的瓷器，然后告诉所有人，它从来没碎过。
“我没疯！”苏雯猛地转头，双眼赤红，像一头护崽却濒临疯狂的母兽，瞪着王教授和所有惊愕的家长，“是他不听话！是他手懒！是他骨头里长了虫！你们懂什么？！弹！小强！给我弹！弹到手指断掉也要弹！”
她再次抓起小强那只耷拉的手，更加用力地砸向琴键。
这一次，没有声音。
因为小强昏了过去。小小的身体软软地瘫在琴凳上，头歪向一边，嘴角溢出一丝白沫。那只畸形的食指，无力地垂着，那道白色的裂纹，在昏暗的灯光下，泛着死寂的光。
考场里死一般的寂静。所有人都被这恐怖的一幕震慑住了，没有人说话，没有人上前。只有苏雯粗重的喘息声，和钢琴琴弦因为刚才那几下重击而产生的、持续不断的嗡鸣。
苏雯跪在钢琴边，看着昏迷的小强，看着他那根布满裂纹的手指。她伸出的手悬在半空，颤抖着，却不敢触碰。一种巨大的、空虚的恐惧，像冰冷的潮水，瞬间淹没了她刚才的狂怒。
她做了什么？
她……掰断了孩子的手指？
不。那不是她。那是……是那个必须完美的母亲，是那个不能接受失败的苏雯，是那个被母亲灌输了一辈子“瓷器哲学”的傀儡。
“哇——”
一声嘹亮的、不属于小强的婴儿啼哭，突然在考场里响起。
所有人都吓了一跳。
哭声不是来自小强，也不是来自在场任何一个人。它似乎是从钢琴的共鸣箱里发出来的，又像是从墙壁、从地板、从空气中凭空凝结而成。那哭声充满了委屈、愤怒和一种极其原始的、撕心裂肺的痛苦。
“夜啼郎……”苏雯喃喃自语。她想起了那张藏在衣柜里的符纸，想起了母亲潦草的字迹。这哭声，和昨夜衣柜里的呼吸声，和骨瓷茶杯里的舔舐声，和音乐会上的《断指谣》，都是同一种东西。是“骨噪”，是“怨声”，是被锁住的“魄”。
而现在，它被释放出来了。
苏雯猛地站起身，不再看任何人，不再理会昏倒的小强，也不再理会那越来越响的婴儿啼哭。她像一具被抽走了灵魂的躯壳，转身，跌跌撞撞地冲出了考场。
她需要回家。她需要找到母亲留下的东西。她需要找到那个能“修补”这一切的答案。
她不记得自己是怎么开的车，也不记得路上闯了多少红灯。当她踉跄着冲进家门时，别墅里一片死寂，只有那架斯坦威钢琴，正在无人触碰的情况下，发出持续不断的、低沉的嗡鸣，像是在呼应她心中的混乱。
她没有理会钢琴，而是直奔阁楼。那是母亲生前居住的地方，在她去世后，就被苏雯锁了起来，成为了一个禁忌的角落。她颤抖着找出钥匙，打开了那扇沉重的、散发着霉味的木门。
阁楼里光线昏暗，灰尘在从天窗透进来的光束里飞舞。到处都是杂物：旧家具、破损的画框、成捆的书报。苏雯的目标很明确——那个樟木箱子。
那是母亲最珍视的箱子，据说是从外婆那里传下来的。母亲临终前，曾紧紧抓着她的手，叮嘱她：“这个箱子……等我死了再打开……里面的东西，不是给你用的……是给你……防备的……”
防备什么？苏雯当时没有问。现在，她明白了。防备这失控的“骨噪”，防备这“夜啼”的怨声，防备这血脉里传承下来的、扭曲的诅咒。
她扑到角落里，搬开堆叠其上的旧毯子，露出了那个深褐色的樟木箱子。箱子不大，却异常沉重。锁扣已经锈蚀，但她有钥匙。钥匙插入锁孔，转动时发出干涩的“咔哒”声。
掀开箱盖，一股浓烈的樟脑味混合着陈年墨汁和某种腐朽的甜腥气扑面而来。箱子里没有金银首饰，没有珍贵衣物。大部分空间，都被一卷一卷的宣纸、线装书和各种各样的笔墨砚台占据。而在这些文房四宝之上，静静地躺着一个小巧的、用深蓝色绸缎包裹的长条形物件。
苏雯伸出颤抖的手，拿起那个绸缎包。入手冰凉，沉甸甸的。她一层层揭开绸缎，每揭开一层，心跳就加速一分。
最后一层绸缎掀开。
映入眼帘的，是一套银光闪闪的器具。
那是五根手指套。每一根都长约三寸，由白银打造，内壁光滑，外壁却雕刻着极其繁复、诡异的花纹。那些花纹不是吉祥图案，而是扭曲的人体、纠缠的蛇虫，以及无数个微缩的、正在弹奏乐器的骷髅。最令人胆寒的是，每根指套的前端，都延伸出一段尖锐、细长的银质指甲，锋利得如同匕首，在昏暗的光线下泛着森冷的寒芒。
苏雯认得这种东西。在历史书里，在博物馆里。这是清末宫廷里，那些养尊处优的贵妇人所用的“护指”，也叫“指甲套”。但眼前的这套，绝非装饰品。那锋利的银爪，那沉重的质感，那诡异的花纹，都昭示着它截然不同的用途。
她拿起其中一根，套在自己右手的食指上。大小竟然分毫不差。银质的冰凉瞬间包裹住她的指节，那尖锐的银爪向前延伸，超出了她的指尖足有一寸。她试着轻轻一划，指腹下的皮肤立刻出现了一道细微的血痕，传来火辣辣的刺痛。