我们马上记住本站网址,www.kcbook.cc,若被浏/览/器/转/码,可退出转/码继续阅读,感谢支持.
她知道，一旦穿上它，就再也回不去了。
那身名牌套装，那枚钻戒，那个焦虑而虚荣的苏雯，将被永远地剥离、抛弃。
而穿上它的，将是一个新的……“东西”。
一个被“静待花开”的谎言包裹起来的、献祭的祭品。
她转过身，看向袁茂峰。
袁茂峰依旧坐在茶桌旁，端起那杯早已不再冒热气的茶，轻轻啜饮了一口。他的动作优雅，从容，仿佛正在品尝一杯陈年的佳酿。他没有看苏雯，仿佛对她的挣扎毫无兴趣，只是静静地等待着，像一个等待潮汐到来的渔夫。
苏雯的目光，又落在了自己脚上那双猩红色的高跟鞋上。
鞋尖处，已经渗出了一点点鲜红的、类似血迹的污渍。那是她的脚趾被挤压出的血，正在一点点洇透昂贵的皮料。
这双鞋，像两只贪婪的嘴，正在一点点吞噬她的血肉。
她弯下腰，伸出那只戴着“肉环”的右手，抓住了右脚的高跟鞋后跟。
她用力，往下拽。
“嘶——”
一声类似牛皮被撕裂的声响，在寂静中格外刺耳。
高跟鞋被拽了下来。
随之而来的，不是解放的轻松，而是一阵剧烈的、钻心的疼痛。她的右脚，尤其是大脚趾，已经严重充血、肿胀，指甲变成紫黑色，像一颗熟透的、即将腐烂的浆果。脚趾的皮肤被鞋子磨破，渗出的血迹，在苍白的脚掌上，显得格外触目惊心。
紧接着，是左脚。
同样的疼痛，同样的血迹。
她赤脚站在冰冷的大理石地面上。脚掌接触地面的瞬间，那冰凉的刺激，让她浑身一颤。但奇怪的是，这种冰凉，反而缓解了脚部的灼痛。她甚至觉得，赤脚踩在地面上的感觉，比穿着那双昂贵的皮鞋，更加……真实。
她看着自己的双脚。那肿胀，那血迹，那变形的脚趾。这是一双被虐待、被摧残的脚，却也是一双摆脱了枷锁的脚。
她抬起头，再次看向衣柜里的那件“素衣”。
这一次，她没有犹豫。
她伸出双手，抓住了那件衣服的两侧。
入手一片冰凉，沉重。这件看似轻薄的棉麻长袍，实际重量却远超她的想象，像一件浸透了水的铅衣。
她将它从衣柜里“提”了出来。
不是“穿”，而是“提”。因为衣服没有任何开口，她必须将整件衣服，像套口袋一样，从头上套下去。
她将衣服举过头顶。
透过粗糙的布料，她看到书房昏黄的光线，变成了一种浑浊的、令人窒息的暗黄色。她闻到那股草木灰和寿衣的霉味，变得更加浓郁，几乎要将她熏倒。
她闭上眼睛，将衣服，猛地套在了头上。
黑暗瞬间降临。
布料紧紧地包裹住她的脸，她的脖子，她的身体。没有领口，没有袖窿，衣服像一个有生命的茧，将她紧紧缠绕。她感到一阵剧烈的窒息，肺部因为缺氧而剧烈收缩。她想挣扎，想撕扯掉这该死的束缚，但双手被厚厚的布料裹挟，根本无法动弹。
她感到衣服在收缩。
不是物理上的收缩，而是一种心理上的、被吞噬的恐惧。她感觉自己正在被这件衣服“吃掉”。衣服粗糙的纤维，摩擦着她裸露的皮肤，带来一阵阵细微的、却令人毛骨悚然的瘙痒。那瘙痒不是来自表皮，而是来自皮下，来自神经末梢，仿佛有无数根细小的、类似霉菌的菌丝，正从布料里钻出来，钻进她的毛孔，钻进她的血肉，钻进她的骨髓。
她想尖叫，但嘴巴被布料堵住，只能发出“呜呜”的、沉闷的呜咽。
不知过了多久，也许是一瞬，也许是永恒。
她感到一阵松动。
衣服似乎“适应”了她的身体。
那些原本紧绷的部位，开始变得贴合。衣袖顺着她的手臂下滑，衣襟覆盖住她的胸膛，下摆垂落到她的脚踝。
她挣扎着，将头从领口的位置“顶”了出来。
新鲜（或者说，相对新鲜）的空气，重新涌入肺部，带来一阵剧烈的咳嗽。
她睁开眼睛，大口喘息着。
书房依旧是那个书房。炭火盆里的黑骨已经熄灭，只余一缕青烟。袁茂峰依旧坐在茶桌旁，端着茶杯，看着她。
但苏雯知道，一切都不同了。
她低头，看着自己身上的这件“素衣”。
衣服完美地贴合着她的身体曲线，却又宽松得恰到好处，不显一丝褶皱。棉麻的纹理在昏黄的光线下，呈现出一种粗糙而庄严的美感。那片母亲的指甲，正好位于她心脏的位置，冰冷地贴着她的皮肤，每一次心跳，都撞击着那片坚硬的角质。
她抬起手，摸了摸自己的脸。
脸上没有妆容。那些昂贵的粉底、眼影、口红，都在刚才套衣服的过程中，被粗糙的布料蹭掉了。指尖触碰到的是真实的、带着油脂和温度的皮肤。但那皮肤，似乎也发生了变化。变得更加粗糙，更加松弛，像一件穿久了的、起球的毛衣。
她又看向自己的双手。
那枚钻戒，早已不知所踪。中指指根上，那圈新长出来的“肉环”，在素衣的衬托下，显得更加突兀，更加惨白，更加……合理。它不再是异变的赘生物，而像是这件“素衣”不可分割的一部分，一个象征着“禁锢”与“融合”的、活着的纽扣。
她赤脚踩在冰冷的地板上。那冰凉从脚心一路向上，贯穿全身。但她不再觉得冷。相反，那件“素衣”虽然单薄，却散发着一种奇异的、从内部透出的暖意。那暖意，不是体温，而是一种类似……被缓慢消化的、令人昏昏欲睡的温热。
她抬起头，看向墙角的穿衣镜。
镜子里的女人，不再是那个妆容精致、眼神焦虑的苏雯。
那是一个陌生的、苍老的、穿着宽大素衣的女人。头发凌乱地披散在肩上，脸上没有任何修饰，只有疲惫和麻木。眼神空洞，像两口枯井。那件素衣，穿在她身上，不像衣服，而像一张裹尸布，或者……一张刚刚剥下来、还带着血腥气的兽皮。
最可怕的是，镜子里的那个“她”，嘴角，正挂着一丝极其细微的、僵硬的、与袁茂峰如出一辙的……微笑。
“很好。”
袁茂峰放下了茶杯。
杯中的茶汤，不知何时，已经少了一半。
他看着苏雯，点了点头，眼神里似乎闪过一丝……满意。
“现在，你可以坐下了。”
他指了指茶桌对面，那个空着的、属于“客人”的位置。
苏雯顺从地走过去，坐下。
素衣的下摆铺散在椅子上，像一朵凋谢的、灰色的莲花。她赤裸的脚掌，踩在冰冷的地板上，与那股从地底渗出的寒意，达成了某种诡异的和解。
她坐在那里，背脊挺直，双手自然地放在膝上，像一个正在受戒的尼姑，又像一个等待宣判的囚徒。
茶桌中央，那只白瓷茶杯，依旧静静地立在那里。
杯中的茶汤，琥珀色的液面，似乎比刚才又下降了一分。
而在那液面之下，那些沉底的“茶叶”——那些细小的、类似指骨的东西——此刻，正缓缓地、无声地，排列成了另一个字。
一个比“苏”字更加扭曲、更加令人心悸的字。
“亡”。
亡者的亡。
消亡的亡。
亡魂的亡。
苏雯看着那个字。
看着那根尖长的骨刺，从“亡”字的最后一笔，直直地刺向杯沿。
她忽然明白。
这件“素衣”，不是给她穿的。
是给“苏雯”穿的。
是给那个已经“亡”了的、过去的自己，穿的寿衣。
而坐在她面前的袁茂峰，也不是来救她的。
他是来主持这场……葬礼的。
窗外，夜色已深。
但书房里，那凝固的光线，却依旧明亮。
像一座永不熄灭的、为死者守灵的……长明灯。