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新兵连集结。
即将跨过鸭绿江。
眼前的记者脸孔模糊变形，化作当年点名询问姓名的司令员。
赵大爷喉结滚动，声音洪亮，穿透喧嚣：
“报告首长！”
一声断喝，穿透了周遭的嘈杂。
老人脊背挺得笔直，那双浑浊的老眼里此刻竟迸射出令人心悸的精光。他声音嘶哑，却字正腔圆，每一个字都像是从胸腔里硬挤出来的金石之音：
“我是XXX军，112师，228团，二营英雄连的司号员！”
“赵彪。”
最后两个字落下时，他胸膛剧烈起伏，仿佛刚刚经历了一场生死搏杀。
周围举着摄像机、录音笔的记者们面面相觑。有人下意识往后退了半步，眼神里多了几分警惕与怪异。
这老头不对劲。
他的状态太不对了。面对镜头，他没有丝毫老年人该有的迟缓或温和，反而像是一把出鞘的利刃，锋芒毕露，杀气腾腾。
在他脑海里，眼前这些人恐怕不是拿着话筒的媒体，而是当年那位问他身份的部队首长。
一位女记者壮着胆子，试图用柔和的语气将老人拉回现实：“大爷，您是不是不舒服？我们要不要叫救护车？”
另一位男记者也凑上前，语气诚恳：“大爷，苏尘医生就在前面那堆人里，咱们先过去让他给您瞧瞧？”
“大爷，您当年在部队……”
话题刚起，老人的目光瞬间冷了下来。
他不再看任何人，甚至连眼皮都没抬一下，径直穿过人群。那些原本想搭话的记者被这股气场震慑，竟不敢再出声阻拦。
只有几个机位灵敏的摄影师，紧紧跟在老人身后。
镜头晃动，记录着这位老兵略显蹒跚却异常坚定的背影。大家心里都好奇，这位曾经身经百战的老兵，到底要去做什么？
突然，前方传来惊呼。
“哎哟！赵大爷，那是断桥，不能上啊！”
“快下来！底下水深，摔着了可怎么办？”
“大爷，您腿脚不便，千万别逞强！”
众人的喊声此起彼伏，带着明显的焦急与劝阻。
然而，赵充耳不闻。
他双手死死扣住桥沿粗糙的石缝，指节因为用力过度而泛白。那双布满老年斑的手，此刻稳如磐石。
他咬着牙，一步，两步，艰难地攀爬上了那座废弃的石桥。
寒风呼啸，吹动他花白的头发。
当终于站稳在桥顶时，老人缓缓转过身，俯瞰着桥下公园的景象。
那里，长龙般的人群蜿蜒曲折，无数患者正排着队，等待那位传说中的神医苏尘。
老人眯起眼，嘴角微微抽动，似乎是想笑，却又透着几分难以言喻的沧桑。
旋律是从那把旧铜号里溢出来的。
声音有些哑，却带着股穿透力，硬生生切开了清晨江面上的薄雾。
赵大爷背对着喧嚣的人群，脊背挺得像块生铁。
他眯着眼，目光没落在眼前的桥栏上，而是穿过虚空，盯住了很远的地方。
那里没有江水，只有漫天的炮火和刺鼻的血腥味。
耳边响起的不再是嘈杂的议论声，而是震耳欲聋的行军号角。
“雄赳赳！气昂昂！”
他浑浊的眼球猛地转动，喉结剧烈滚动了一下，干裂的嘴唇一张一合，吐出几个字。
声音不大，却像重锤砸在周围人的心上。
排队的人群停下了动作。
原本焦躁的低语声瞬间消失，只剩下一片死寂。
所有人的视线都汇聚到了那个佝偻又挺拔的身影上。
有人掏出手机，镜头悄悄对准了桥头。
一个年轻姑娘皱起眉，小声嘀咕：“这老头是不是脑子不清醒？怎么一个人站这儿瞎喊。”
旁边的大爷叹了口气，压低声音解释：“你懂什么，这是老赵。”
“以前是个兵。”
“第一 的老兵。”
这话一出，周围的空气仿佛凝固了几秒。
“第一批过江的那个团？”
“对，就是那个。”
说话的人眼里多了几分敬畏，“听说那一仗打得太惨烈，全团上下，连个活口都没剩。”
“他是从尸堆里爬出来的唯一幸存者。”
“当时抢救回来，命都快没了，算是捡回一条魂。”
人群中的窃窃私语渐渐变了调子。
刚才还觉得这人疯癫的眼神，此刻变得复杂起来。
有人下意识地挺直了腰板，不敢再大声喧哗。
“后来呢？”
“后来老了，糊涂了。”
那位知情的大爷摇了摇头，语气沉重，“得了那种病，叫什么……阿尔兹海默症。”
“脑子里只记得打仗的时候，别的都忘了。”
赵大爷似乎完全没察觉到周围的变化。
他依旧沉浸在自己的世界里，手中的小号微微颤抖。
那是刻进骨髓里的节奏。
哪怕身体已经衰朽，那股精气神儿却从未散过。
风吹过桥头，吹动他花白的头发。
他唱的不仅仅是歌，是一段回不去的历史。
“这阵子，老头儿的糊涂劲儿是越来越重了。”
“连自家亲儿子都不认得。”
“可怪就怪在，脑子虽乱，战场上的事儿记得死死的。瞅见他背上那支旧号没？当年他在部队里，可是正经的司号员。”