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他已经快一年没见到他们了。
去年三月离京，去浙江办案，然后转到辽东，一去就是大半年。
期间只托人送过两封家书，一封报平安，一封说要回京了。
他想他们。
这话说出来可能没人信。
海瑞，海青天，铁面无私，六亲不认，怎么会想家？
但他就是想。
想娘坐在院子里晒太阳的样子，想王氏在灶台前忙活的背影，想莲儿捧着书本念念有词的声音，想福哥儿抱着他的腿叫爹的奶声奶气。
这些画面在他脑子里转了无数遍，每次夜深人静的时候，都会冒出来，让他躺在床上睁着眼睛到天亮。
但他不能说。
他是海瑞，是海青天，是百姓眼里的铁面无私。
他要是说想家，说想娘想妻想儿女，那些人会怎么看他？
会不会觉得他也不过是个普通人，也有七情六欲，也会软弱？
所以他忍着，憋着，把那些念头全压在心底，装作无事发生。
但现在不用装了。
他们到了，就在前头，就在打磨厂胡同十七号。
海瑞拐进宣武门，街道变窄了，两侧的房屋挤得密密麻麻。
他穿过一条小巷，脚步越来越急，呼吸也跟着急促起来。
快到了。
就在前头。
他突然停下脚步。
两个随从差点撞上来，牵着马站在他身后，气喘吁吁。
“大人？”
海瑞站在巷口，看着前头那条胡同，深吸了口气。
他抬手，在衣襟上抹了一把，把那块泥印子抹掉了一点，然后又抹了抹脸，把汗水擦干净。
棉袍的领子歪了，他扯了扯，想让它看起来整齐一点，但扯了两下，还是歪的。
算了。
他放下手，又深吸了一口气，迈开步子往前走。
胡同很窄，只够两个人并排走。
两侧的墙头探出几枝枯枝，阳光从枝丫间漏下来，在地上洒了一地碎影。
海瑞走得很慢，每一步都踩得很稳。
他在数门牌。
九号，十一号，十三号。
越往前走，心跳得越快。
十五号。
他停了一下，喉咙又干又紧。
十七号。
就是这里。
一扇黑漆木门，门上钉着铜环，门框上贴着新换的门联，墨迹还没干透。
海瑞站在门口，盯着那扇门，手抬起来，又放下，又抬起来，又放下。
他不知道该怎么敲门。
敲三下？
还是两下？
还是直接推门进去？
他站在那儿，像个做了错事的孩子，手足无措。
身后的随从牵着马站在巷口，不敢靠近，只是远远看着。
海瑞又深吸了一口气，手抬起来，指节在半空顿了一下。
门突然从里头开了。